Portrait d’un Christ off d’après une photo de Jean-Claude Cintas

[david]

Ce n’est pas poivre et sel que sont ses cheveux sexagénaires, mais blonds.

D’un blond immaculé.

Fluorescent sous l’objectif de Lucie.

Casque lunaire que la lumière accroche.

Visage profilé de lunettes noires et opaques.

Les bacantes frémissantes,

semblent perpétuellement marmonner sous les naseaux de l’étrange.

Christ off des profondeurs des dialogues intérieurs.

Recroquevillé à l’extérieur de lui-même.

Dialogues introspectifs, sophistiqués.

Contrastes méditatifs, ciselés.

Les mots comme la musique se construisent sans codes.

S’entrechoquent à l’instinct.

S’entremêlent de collages soniques.

S’entrelacent de réverbération.

S’entretaillent à l’emporte pièce.

Et fusionnent perclus d’inspiration.

Maudite poésie. Sombre poésie.

L’âme souillée par le cambouis.

Triturant de ses mains intérieures,

les moteurs de nos mécaniques à explosion.

Soupapes émotionnelles.

Crissements additionnels.

Malaxant la pâte au levain divin.

Infinis pétrissages.

Jamais fini le texte.

Jamais.

Jamais fini la note.

Jamais.

Textes et notes déposés.

Posés là.

Comme des armes d’un combat momentanément arrêté.

Comme lassé du combat artistique.

Ecrasé sous le poids permanent d’un état de création.

Création insoumise après avoir trop tiré sur la corde de l’arc bondé.

Trop tiré, jusqu’à s’en sectionner les doigts.

Aaaaahhhhh, lâché d’énergie.

Orgasmique.

La corde repart.

Cosmique.

Les doigts tranchés sous la vibration ondulante de la corde vocale.

Nonchalants battements d’ailes du papillon moustachu.

Film au ralenti oscillant sous l’onde irrévocablement émis.

La flèche décochée, flotte vers l’inaccessible cible.

On la suit dans son flottement.

On ne fait que la suivre.